Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Я стоял у ворот безымянной реки, вытекающей
из черепахи… Золотистым потоком превращаемых
в воду растений… О, как печальны глаза растений,
творящих иную действительность…
Я стоял у ворот, созерцая бурлящий поток… С
единственной спичкой в руках… Со спичкой в ру-
ках… Со спичкой…
И был абсолютно спокоен. Ибо ведал, что солнце
этого дня… Чистое солнце, омытое прожитой жиз-
нью… Зашито оранжевой нитью огня… В мою оди-
нокую спичку.